Кхе-кхе.
Я тут подумал, что я помешался на людях. Почему каждое мое переживание связано с каким-тто эгоистичным двуногим существом? Неужели я не могу думать о самом себе, о жизни, деревьях, о Демиане, в конце концов!? О Гейне, о Шекспире, о математике, биологии, о медузах и аскаридах, или и планетах, камнях и металлах...
Я так устал... Они забирают у меня себя. Хотя, это не они. Ведь ты им не нужен. Им нужно твое внимание к ним. Стоит только перестать обращать на них внимание - ты им перестаешь 'быть интересным'.
Но да, это ведь не они, это всё ты... Лезешь в чужие жизни, на чужие страницы, где тебя никто и не ждет... И ты даже не можешь ответить самому себе, ЗАЧЕМ это тебе нужно.
Знакомишься с человеком, узнаешь его с разных сторон, и занимаешься умиранием, потому что чувствуешь - он чужой. Ты для него никто. Ты прохожий.
Холодно.
Ты всегда будешь чувствовать себя одиноким.
Но нельзя посвящать себя и свою жизнь боли, чужим-пустым сосудам. Прекрати и уйди в себя, в свой мир...